Carlos Benavidez

David — Tue, 19 Feb 2008 00:29:15 +0000

CARLOS ALBERTO BENAVIDEZ

Natural de Cordoba – Argentina.

Cursa estudios en la Facultad de Arquitectura de la Universidad Nac. de Cordoba, posteriormente amplia sus estudios en la Escuela Provincial de Bellas Artes “Figueroa Alcorta”.
Desde el año 2001, da clases de escultura en su taller propio.

Exquisito arte

Queda la promesa de mas fotos…. las esperamos

PRUEBA VIDEO

David — Mon, 18 Feb 2008 14:43:18 +0000

Norberto Negro-Escritor

David — Mon, 18 Feb 2008 14:18:47 +0000

Oriundo de la ciudad de Adelia Maria, este escritor comparte con nosotros lo suyo.

En esta oportunidad transcribimos una serie de entrevistas y notas publicadas de su libro, YO… SOLO CUMPLO ÓRDENES

Espero sea de su agrado.

LA VOZ DEL INTERIOR-CULTURA “CRONICAS SUBTERRANEAS CONTRA LA DESMEMORIA”

La revisión del pasado, además del trabajo de la CONADEP, ha sido motivo de recientes biografías.Basta recordar la de Santucho, massera, bussi y otras tantas además de la reciente aparición- seguramente llamada al best-sellerismo si la tendencia actual continua, de un (des)conocido bignone escritor.En este caso el relato de Norberto Negro evoca su experiencia personal en las cárceles de Córdoba, en los dolorosos tiempos en que la vida de los ciudadanos dependía de los dictados de la espada por decirlo con un eufemismo lugoniano.Con una determinación clara de preservar la memoria la prosa de Negro linda a veces la crónica personal y el relato despojado de los protagonistas, no obstante algunos pasajes en donde el autor recurre a su imaginación como vía de escape, valiéndose de una escritura mas libre y despejada. Esto adquiere importancia en circunstancias en las que ese recurso la imaginación, el soñar despierto se constituía en una estrategia de supervivencia. (“Y el amor que todos dejan afuera se multiplica en sus fantasías hasta que el cuerpo no parece tolerar la fuga y vuelve entonces a lo plano de lo real”, señala atinadamente Nelda Abed en el prologo).estos pasajes enriquecen el valor testimonial del texto y le otorgan un prisma sicológico e intimista que no ha sido abordado con mucha frecuencia en libros alusivos a la época mas allá del memorable Recuerdo de la muerte, de Miguel Bonasso y que de alguna manera induce al lector a una comprensión mas abarcativa por aquello que describiendo tu propia aldea podrás acceder al mundo de la ultima dictadura militar. Algunos capítulos como La cárcel en la cárcel, van incluso mas lejos, procurando ilustrar la convivencia de los presos ” independientes” con otros “orgánicos” donde se esboza una critica a la estructuración vertical e inflexible de las organizaciones guerrilleras, en este caso Montoneros, que sobrepasaban los limites del pabellón imponiéndose como un padecimiento mas, a los reclusos que no escribían a su lógica (entonces) implacable.El autor alterna frases significativas de escritores, poetas y estadistas entre los distintos capítulos, valiéndose de una técnica casi collagista que impregna una carga personal (emocional) al conjunto, aunque su empleo algo excesivo distrae por momentos de la trama central.
Opera prima de Norberto Negro, Yo… solo cumplo ordenes se presume como necesaria contribución a revisar un pasado doloroso, pero también confirma aquellas palabras introductorias del citado texto de Miguel Bonasso: “la narración muestra, no demuestra”, permitiéndonos desde la literatura una comprensión distinta de las brutales estadísticas que ilustran la responsabilidad (si no ante la justicia, al menos ante la historia) de los autores ( y actores) que, como bignone, se valen de la democracia y de la economía de mercado para eludirla o tergiversarla. Algo mas lejos del mercado Norberto Negro muestra con Humildad y vocación otro de las múltiples caras de la moneda. (H.V.N)

Pàgina 12

Los duros años de la dictadura y la represión en Córdoba contados con énfasis y animo poético por Norberto Negro , víctima de las atrocidades del general menendez, el cuchillero.
Las estrategias de sobrevivencia la obediencia debida y otras humillaciones en un tono coloquial e intimista que trasmite la pesadez de aquellos días de plomo.-

Entrevista de alumnos de enseñanza media

Posteo parte del relato a la espera del original

La Cárcel en la Cárcel

Para tratar de que el tiempo pasara de la mejor forma posible, formamos un grupo de cuatro personas, dentro de los 16 que estábamos en la celda, mientras estuvimos en un pabellón de abajo del edificio, designado con el número seis. Este grupo, se juntaba una hora o dos por día, para aprender algunas frases en inglés. Practicábamos desde la llegada a un aeropuerto y lo que podían ser las necesidades más inmediatas al arribo de un lugar donde no se hablara español. Al descartar que nos fueran a dejar libres, al menos soñábamos con que nos dieran la opción de salida del país. Eso es lo que esperábamos algunos.

Nuestra celda, al igual que todo el pabellón, estaba controlada “internamente” por los M. Todo lo que se hacía debía contar con la expresa autorización de ellos, caso contrario el mote de “contrarrevolucionario” o posible miembro de los “servicios” caía sobre quienes no coincidieran con sus criterios.

El “responsable” de nuestra celda, prohibió que se hablara con el compañero que llevaba adelante las charlas de idioma, dado que estaba “castigado”. No importaba que uno no estuviera involucrado a las filas de esa organización, había que “subordinarse” de todas maneras, ya que decían ser la mayoría. En un momento dado, le señalé al mandamás de ellos, que de esa forma no se podía ganar. Respondió que aunque quedaran solo con el quince por ciento de sus fuerzas, vencerían. Le dije que con una cárcel alcanzaba, que no era necesario estar presos de ellos también: “The yeil in the yeil”. Me miró muy serio.

Empecé a cuidarme sobre todo de noche, temía que me fueran a patotear. Me horrorizaba pensar que esa gente haría atrocidades con el poder en sus manos. Un día uno de ellos dijo: “Está bien que nos tengan cagando, yo si los tuviera presos a ellos, les haría escupir carqueja” (*). Me senté en un rincón y estuve unas dos horas pensando, en lo que había dicho ese señor, que se consideraba un revolucionario. Creo que desde entonces no hay día en que no deje de pensar en lo horroroso que es el poder, y… hay tantas manifestaciones de éste por el mundo.

(*) En referencia a una hierba con la que se hace un té muy amargo, aun con azúcar.

Un día más o menos tranquilo en el que ni los gendarmes ni los milicos, entraban a “verduguearnos” haciéndonos desvestir, golpearnos, correr y hacernos chocar entre nosotros, entraron algunos cigarrillos por la ventana que daba al patio, resultado de un trueque por zapatillas, con un preso común.

- ¿Qué hacemos? –expresó Angel.

- Invitar a todos y fumarlos por supuesto –le contesté.

- Pero ellos, no quieren hacerlo porque no entraron “orgánicamente”.

- ¡No puede ser! –me salió con voz de asombro.

- Sí, es así.

Fuimos a preguntarles a uno por uno. Absolutamente todos ellos dijeron que no. De modo que solo fumamos un “independiente”, la persona que nos enseñaba a chapurrear a algunas frases, Angel y yo.

Al cabo de algunas jornadas ellos lograron hacer entrar cigarrillos. Por supuesto los que habíamos fumado antes, sabíamos que no podíamos hacerlo nuevamente, porque automáticamente seríamos considerados “oportunistas”.

Había momentos, en que realmente sentíamos hambre, sobre todo por las noches cuando sólo nos daban un plato de sopa que hacían con los sobrantes de la comida del mediodía. Entonces algunos engañábamos el estómago llevándonos a la boca un trocito de pasta dentífrica, dejándola diluir lentamente.

Lógicamente, nos encontrábamos en un sucio depósito humano, no podíamos tener pretensiones ni esperar nada bueno de los encargados del penal. Pero debíamos alcanzar un buen nivel de camaradería entre todos los confinados, sobre algo tan vital, como es la comida. Sin embargo no siempre era así. El día que estaba de turno el guardiacárcel acosta, un flaco alto, morocho, al que le faltaba un dedo anular, la situación se tornaba más difícil dado que nos miraba sarcásticamente a la cara y a algunos les llenaba más el plato que a otros. Flor de guachito el flaquito.

Discutíamos entre nosotros cómo hacer para mejorar la situación, sabiendo que no debíamos rebajarnos con él, que era el que manejaba el cucharón.

- Lo ideal, es que pongamos los platos y uno de nosotros los empareje hasta dejarlos iguales a todos. Puede hacerlo un compañero distinto cada día –manifestó Domingo.

- Sos pelotudo vos. Algunas veces le toca a algunos y otras a otros –dijo Luis- principal beneficiado, por ser sobrino del entonces director de la cárcel.

Domingo se levantó del colchón donde estaba sentado para agarrarse a puñetes. En esa circunstancia, hice un paso atrás para facilitarle la tarea, con la esperanza de que pusiera un buen golpe en la cara del asqueroso abogaducho rubiote, símbolo del egoísmo en nuestra celda. Varios compañeros los separaron.

- Acá no hay privilegios. Somos todos iguales –siguió diciendo Luis.

- Algunos más iguales que otros –le respondió Domingo.

- ¡Muchachos, muchachos! –gritó Antonio- ¡Miren lo que está asentado en el patio!……………………………..